Sidebar

30
Ср, сен

На хуторах

Олег Мраморнов. Река и степь

На хуторах, где даль прозрачна и воздух чист,
Где тешится своим безбрачьем опавший лист,
Под крышей старой камышовой живу, брожу,
На грешный мир, на быт суровый в упор гляжу.

Зайду во двор. Иван Семёныч, хозяин, хват,
Расскажет сумрачную повесть своих утрат.
А заведёт свою машину – давай пахать,
Размалывать родную глину. Бугор ровнять.

Вот так страда, вот так забота! А там – косьба.
Работай до седьмого пота, гей, голытьба!
Давай, давай, давай работай, тащи свой воз,
Пусть фыркает в столицах кто-то: мол, что – навоз.

Прости-прощай моя сторонка, прости-прощай.
О сельщине простой, негромкой мне возвещай,
Где люди, травы, комья глины в тоске полей
Надеждой прежнею томимы, журчит ручей.

Мелькнёшь улыбкой простодушной из-под платка,
Летишь путём своим воздушным, легка-легка,
Остаток почвы перемелешь в летучий прах,
Меня возьмёшь и вдруг изменишь на хуторах.

1995

0